Я не успел сказать

Исповедь учителя.
/Не смейте забывать учителей!/
По улице в дождливую пору
Бредет старик, согнувшись на ходу,
Судьба, видать, злодейка нелегка,
Как ноша изогнула старика.
Держа клюку костлявою рукой,
Дырявый зонт над белой головой,
Старался он ступить на бугорок,
Где суше, хоть совсем промок.
Его когда-то модное пальто
Дыряво было, словно решето,
И стоптанные башмаки
В грязи скользили, как коньки.
Седой своей качая головой,
Как видно, шел старик к себе домой.
Вдруг молния сверкнула, грянул гром,
Дождь хлынул - ни души кругом.
По счастью, на пути у старика
Скрипела дверь, открытая слегка.
То забегаловка была для шоферов,
Где можно выпить и забыться от грехов.
Старик, воздав всевышнему хвалу
И на погоду всякую хулу,
Зашел в харчевню, занял стол в углу
И заказал две чашки кофейку.
Застигнутый внезапною грозой,
Бежал и я под зонтиком домой.
Решил, корчму увидев, душу отогреть,
Погодой грусть навеянную одолеть.
Подсел за стол я рядом со стариком
И заказал салат и рюмку с коньяком.
Старик, под музыку балдея, с кофейком,
Качал ногой в башмак, одетой босиком.
Его высокий лоб с залысиной вверху
Принадлежал недюжему уму,
Из-под бровей мохнатых и густых
Глядел укор в глазах больших.
Мне любопытно стало: отчего
Вдруг стало жалко мне его?
Кем был он? Где работал? Почему
Ему так грустно одному?
«Скажи, старик, ведь не всегда
Судьба была к тебе горька?
В какой момент, вдруг не любя,
Удача отвернулась от тебя?»
Меня окинул взором он
И распрямился над столом.
Улыбка тронула уста,
Старик откашлялся слегка.
«Конечно, были дни, когда
Жизнь, словно райский сад, цвела,
Тогда был молод и красив,
Галантен, с девками учтив.
Попутал бес меня тогда
Избрать профессию, когда,
Окончив школу, я решил,
Как видно, бог благословил.
Учителем решил стать я,
Видать, была судьба моя
С рождения предрешена К образованию отнесена.
Вот специалист я молодой,
Диплом с печатью гербовой,
Специальность физика моя,
Учитель средней школы я.
Я помню каждый жизни миг,
Который в школе я достиг.
Она, как ласковая мать,
Сумела многое мне дать.
Вот в класс я первый раз вошел,
Вот первый раз к столу прошел,
Журнал открыл, указку взял
И понял: я учитель стал.
Подобно скульптору, я личность создавал,
Плохое в детях отсекал,
Культ знаний в классах прививал
И чаще думать заставлял.
Моя улыбка, каждый жест,
Походка, перемена мест,
То у стола я, то с мелом у доски,
Все важно в становлении души.
Я на уроки рвался, словно в бой,
Удачам радовался, жертвовал собой.
Когда не видел в детях куража,
Спокойна не была моя душа.
Разумное, доброе, вечное
Сеял я в «пашню» мою.
Если б пришлось снова выбрать,
Выбрал бы жизнь свою.
Мои выпускники разъехались по всей стране,
Не все, возможно, помнят обо мне.
Но каждому частичку сердца я отдал,
Сказать могу я это без похвал.
За сорок лет, что в стенах школы я провел,
Около тридцати тысяч раз на урок шел.
Уроком каждым я горжусь,
Своей работы не стыжусь.
Трудился я не для наград,
А пенсии своей не рад.
У учителей уж слишком малая онаРабота миссионерская была.
Обидно мне, что весь мой труд
Из школы вышедшие госчиновники не чтут.
С трибун высоких все учителя благодарят,
А ставку выше сделать не хотят».
Когда старик ушел, поднялся я,
Но что-то мучило меня,
То был в глазах его укор,
Он вызывал во мне позор.
Позор правительству, позор стране,
Учителя где в нищете.
Каким бездушным надо быть,
Чтоб труд учителя так оценить?!
С тех пор прошло немало лет,
Все низок в обществе учителя авторитет.
Правителям давно пора понять:
Униженный не может свободных граждан воспитать.
Эпилог:
Раб никогда не научит своего
воспитанника быть господином.
С.Н. Куликов.
КАК БЫСТРО ГОДЫ ПРОЛЕТАЮТ
Берегите время, ибо оно лукаво.
/апостол Павел/
Когда был мальчик молодой,
Веселый, шустрый, озорной,
Хотел быстрее повзрослеть
И годы жизни одолеть.
Казалось мне, мои года,
Как черепаха, не спеша,
Ползут, быстрей хотелось мне
Идти по жизненной тропе.
Вот двадцать минуло, потом
Мои года пошли пешком.
А к тридцати вдруг побежали,
Но мне об этом не сказали.
А в сорок лет мои года
Помчались тройкой, и беда,
Что невозможно их свернутьСудьбой им предначертан путь.
Ракетой в пятьдесят летят года,
Душа противится: «Я молода».
Не внемлют годы сей мольбе,
Чужие будто они мне.
Как света луч, во тьме летят
Года, когда мне шестьдесят.
Скорей всего мои года
Уж не подвластны мне тогда.
Эпилог: Мгновеньем годы пролетают,
Оставшиеся так быстро тают.
С.Н. Куликов.
ДОБРО ТВОРЯЩИМ
Да не оскудеют руки дающих,
Да не сократятся их благие дни.
Всевышний, дай им всем здоровья,
Чтоб дольше жили на свете они.
Такие люди мечены богами.
Творить добро с рожденья им дано,
Вокруг себя ауру излучая,
Самим им может вовсе нелегко.
Как часто мы не замечаем
Вокруг себя чужую боль.
Слова, не думая, в лицо друзьям бросаем,
Как будто в рану сыпем соль.
Та рана в срок не заживает,
Она мучительней других болей.
Душа обиженного кровью истекает,
И дни его становятся темней.
Поникши взглядом, сгорбившись немного,
Влачат они безрадостные дни
До той поры, пока не встретят
Добро творящих на своем пути.
Проблемы враз вдруг отступают,
Решаются неразрешимые дела,
В глазах искринки оживают,
И жизнь становится мила.
Добро творящие помогут всем, тем более
Судьбой им уготовлена такая роль.
Не каждому дано чужое горе
Воспринимать как собственную боль.
Мне хочется, чтоб каждый встретил
Таких людей по жизни много раз.
Чтоб никогда я не заметил
Вокруг себя печальных глаз.
С.Н. Куликов.
Не бойся врагов, которые могут убить тебя.
Не бойся друзей, которые могут предать тебя,
Бойся равнодушных, с молчаливого согласия
которых
Совершаются и предательства, и убийства.
Б. Ясенский.
Промолчавшим и равнодушным.
Немало в этой жизни парадоксов:
Привыкли к ним, как будто должно так.
Единожды смолчав, не заступившись где-то,
Продали свою совесть за пятак.
Закрыв глаза на то, что вытворяют
На этом свете нелюди в быту.
Они тем самым душу обрекают
Гореть огнем, не гаснущим в аду.
Их угрызенья совести замучат,
Их черти будут жарить на костре.
Чтоб не было таких эксцессов –
Прямым и честным надо быть везде.
Чтоб правда ваша не согнулась
Подобно ветке ивы на ветру.
Несправедливость видя – не молчите,
Бороться надо через не могу.
Чтоб верх не взяла кривда в вашей жизни,
Всегда правдивы будьте, каждый миг,
Чтоб обманув, смолчав иль уклонившись,
Не потускнел бы в обществе ваш лик.
Жизнь человека не лафа сплошная
И не прогулка в парке поутру.
Не равнодушьем тлеть, гореть правдиво
Должна подобно яркому костру.
Эпилог:
Прибора нет, который бы измерил
Цену поступка, кой ты совершил.
С.Н. Куликов
Я НЕ УСПЕЛ СКАЗАТЬ…
Мудрея только, понимаем
Кого мы на земле теряем.
С годами все сильней скорбит
Душа моя без мамы, что в земле лежит.
Груз памяти на сердце камнем лег
И давит год от года все сильней.
При жизни маму оценить не смог,
И сердцу все становится больней.
Жалею я, что в юные года
Нередко невнимательным был я.
Казалось мне, беспечному, тогда,
Что будет мать со мною навсегда.
Вернуть бы годы прежние опять,
Пожить бы рядом с мамой лет хоть пять.
Ни раз бы я ее не огорчил,
Всю жизнь бы на руках ее носил.
Сказал бы все, что не успел тогда
Сказать, ведь только с мамой мне всегда
Спокойно было и тепло,
Уютно в жизни и светло.
Примерным сыном был бы я сейчас,
И если вдруг взгрустнется ей подчас,
Печаль ее взвалил бы на себя,
Безмерно этим счастлив был бы я.
Ее б своей заботой окружил
И много лет спустя бы не тужил,
Что для себя все эти годы жил,
Что свой сыновий долг не отплатил.
Теперь об этом поздно говорить,
Прошедшие года не воротить.
Теченье времени назад не повернуть
И Душу с Памятью никак не обмануть.
Нет ноши тяжелей, чем та,
Которую взвалил на плечи.
По глупости своей
Нести ее всю жизнь нет мочи…
Эпилог: Чем старше в жизни становлюсь
Прожить беспечно жизнь боюсь.
С.Н. Куликов.
ЗАЧЕМ НА СВЕТ ОН УРОДИЛСЯ?
Зачем на свет он уродился,
В чем назначение его?
В истории ведь он песчинка,
И что зависит от него?
Какую лепту в процветанье
Народов должен он внести?
Идти путем, чтоб больше пользы
Судьбой своею принести?
Быть может, станет он, как Ленин,
Вершить историю рывком.
А нужно это иль не нужноПотомки скажут нам потом.
Возможно, он, как Македонский,
Рожден с отвагой боевой.
И должен, словно полководец,
Вести войска свои на бой.
Коль станет он большой правитель,
И судьбы многих от него
Зависеть будут, то народы
Молиться будут на него.
А может, он, как червь, ничтожен,
И мало пользы от него?
Быть может, будет уничтожен
И не останется его?
Но если станет он поэтом
И будет вирши нам слагать,
Его бессмертные творенья
Нас будут вечно вдохновлять.
С.Н. Куликов.