Каждый текс, как последний

На юго-восток от Рая
Посвящается Катьке...
В твоих глазах, что не постареют, я вижу запоздалые картины, которые уже
мелькают на сетчатке... Ты их бережно храни, не забывай только! На них будут безумные
горы, привкус питерского дождя, янтарные рассветы, сладкие моря и уставшие реки во
льдах... Резкие, острые линии, режущие пространство так тонко, что захочется кричать! И
небольшой повод просыпаться снова, вычерченный дрожащей рукой для тех, кто сумеет
понять. Для тех, кто сможет задержать взгляд чуть дольше, втягивая те миры, что
спрятаны в нас...
Твои краски не потускнеют, не погаснут, будут греть, ты только зажги!
Приготовь их, как лекари варят зелье. И приготовься к ним. А пока ты не проснулась для
своих полотен, закрывай глаза с мыслями о них. Сложные, но такие желанные картины
будут тебя навещать. Они пока берегут тебя, дают время, чтобы ты собрала чувства для их
воплощения. Не обмани их и не обманывай ими. Ищи их в каждом новом завтра, в каждом
прикосновении, взгляде, шорохе, шепоте, в себе, в нас. Как я нашел свои буквы в тебе.
Вдыхай меня. Чувствуешь запах? Я ведь себя сжигаю... Медленно я превращаюсь
в пепел. Заживо плавлюсь прозрачными днями. В своих словах, в своих сказках. Для меня
ведь это не просто трёп, не просто текст, не просто грифелем расцарапанная бумага! Это
то, что выедает меня изнутри. Но только так быть и должно! Каждый текст как
последний...
Чтобы писать, мне нужна эта честная боль, когда сердце разгоняется как во время
спринта. Я не от себя убегаю, я гонюсь за своими словами. Я мчусь туда, где всё уже
сказано до меня, где в конце строк не темнеет. Как бабочка на огонь. Лечу, чтобы
сгореть... Это моя дорога к Другим Берегам. Через красные глаза, через бессонные ночи,
через не могу, через нас... Так шрамами вычерчено на левой ладони. Иного маршрута
просто нет...
Ты спросишь, куда ведет твой? К далеким храмам и чужим языкам. Дорога будет
виться горным серпантином, путаная, манящая за горизонт, дальше тех гор, что пронзают
небо, туда, где нет слов. Нет снов. Где не поймут моих букв, где можно молчать. Через
песок, через слезы, через себя, на юго-восток от Рая... Твой путь странной нитью
прорежет карту континента, но будет согрет взглядами добрых людей. Затеряется где-то в
Индии, куда ты так хотела, но было незачем, никто не звал...
А потом вот я потащу. Ты только не сердись, что так поздно, ладно?! Когда будет
казаться, что всё уже закончилось, что нет сил размыкать ресницы, будет новое начало...
Не смотри в зеркала, не снимай с них тряпки, зеркала врут! Сил хватит встретить
то, что сбудется. Всё что будет нужно – у тебя внутри! Никакого прошлого, никаких имён.
Только ты, платье, которое сама сошьёшь, и немного меня... Не закрывай калитку, не
выбирай дорогу, она давно тебя выбрала, ты только иди...
На горизонте появятся горы, какие-то тихие, но безумно крутые и душные.
Подъем будет невыносимым, жара, стопы стерты в кровь, но ты не сдашься... А потом
откроется такой вид, что ты перестанешь меня спрашивать, зачем я привел. Ты всё
поймешь. Не будет больно и грустно... Всё уляжется в голове, также спокойно и ровно,
как масло на холсты твоих картин.
Ветер нежно растреплет шёлк волос, как я когда-то. Не хочу долгих прощаний.
Просто развей меня по ветру...
A. Julembo