Я слишком люблю литературу, чтобы мириться в ней с серостью, бескультурьем, со всем, что обедняет и усредняет нашу поэзию. Александр Иванов. Высокий звон. В худой котомк поклав ржаное хлебо, Я ухожу туда, где птичья звон. И вижу над собою синий небо, Косматый облак и высокий крон. Я дома здесь. Я здесь пришел не в гости. Снимаю кепк, одетый набекрень. Веселый птичк, помахивая хвостик, Высвистывает мой стихотворень. Зеленый травк ложится под ногами, И сам к бумаге тянется рука. И я шепчу дрожащие губами: «Велик могучим русский языка!» Призыв Ты пиши, пиши, пиши, Сочиняй весь век, Потому что пародист — Тоже человек. Он не хочет затянуть Туже поясок. Для него твои стихи — Хлебушка кусок. Ты пиши и мой призыв Не сочти за лесть, Потому что пародист Тоже хочет есть! Экологический этюд. В природе было первозданно, В дубраве соловей дерзал. Природа пахла несказанно, Благоухала, я б сказал. Короче, запах был приятный, Но наступил внезапно шок. Возник какой-то непонятный, Какой-то странный запашок. Вообще-то неоткуда вроде, И стадо вроде не прошло... Но бедной матушке-природе Понятно, что произошло. И отчего не стало рая, Померк как будто белый свет... В кустах, природу обзирая, Сидел задумчивый поэт! Космическая неудача. Поэт — венец природы, бог. Не оскандалиться и мне бы, Лежу на крыше, шлю плевок В астрономическое небо. Где звезд сверкает череда, Летит плевок мой, как ракета... Родится новая звезда По имени «Плевок поэта» Взлет бы рассчитан, точен, крут. Казалось, будет все в порядке, Но через несколько минут В плевке возникли неполадки. Небесных не достигнув тел, Сойдя с орбиты, очевидно, Плевок обратно прилетел, На место старта, что обидно... Утерся... Размышлений нить Трагично рвется... Ум мой скован. А главное, кого винить За то, что я лежу оплеван?! «Поэт должен иметь право на свои слова, на свои восклицания, декларации, призывы, а право это можно заслужить только жизнью, соответствующей творчеству.» (А. Иванов)