Рассказ «Пробуждение

Номинация:
«Исследования, творческие работы, посвященные 70-летию
Победы в Великой Отечественной войне»
Рассказ «Пробуждение»
Автор: Ксенофонтова Диана,
ученица 8 Б класса МБОУ «СОШ №60»
г. Набережные Челны;
Учитель: Лобанова Екатерина Алексеевна
9178734749
Пробуждение
Август, утро... Воздух наполнен свежестью и прохладой. В распахнутое окно
робко проникают первые лучи солнца. Пробудившись ото сна, я лениво
потягиваюсь и открываю глаза. Нащупав ногами тапочки, неспешно бреду на
кухню. Чашечка свежеприготовленного кофе окончательно приводит меня в
чувство. И в моей голове уже четко прорисовываются планы на весь
сегодняшний день.
Пробегаю глазами утреннюю прессу, ловлю несколько строк на развороте
газеты: «Чтим…помним…любим… В честь 70-летия Победы в Великой
Отечественной войне активистами добровольческого отряда «Память»
проводятся раскопки в районе города Ратибор». Нашли чем удивить! Живут
же люди! Вчера для них важнее, чем сегодня.
Ох! Совсем забыл! Виктор. Да, можно просто Виктор. Что я могу еще сказать
о себе? Я архитектор. Творческая личность, мучимая редкими приступами
долгожданного вдохновения. Но, по правде сказать, человек я самый
обычный. К тридцати пяти годам моя жизнь – привычный круговорот
повторяющихся картин и событий: утро, чашка кофе, просмотр газет,
получасовая дорога в офис, тонна ненужных бумаг, восьмичасовая
непрекращающаяся беготня по кабинетам, до тошноты надоевшие лица
коллег и ,наконец, полуосвещенные коридоры опустевшего к 20.00 здания,
стопка бумаг на заднем сиденье автомобиля, часовое стояние в пробке,
темный подъезд, два квадратных метра лифта, дверь.
Дверь. Да откроет кто-нибудь эту дверь! Еще немного и она слетит с петель.
Рывком встаю. Чашка недопитого кофе летит на пол. Э-э-эх! Да не
барабаньте вы так! Кто?
На пороге стоит молодой парень в спецодежде. Коротко стриженные светлые
волосы. Лицо как будто знакомо. Хотя нет, просто типичные русские черты:
широкие скулы, чуть вздернутый нос и непонятно откуда взявшиеся на
совсем юном лбу глубокие морщины. Косая сажень в плечах. А в рукахГосподи!- автомат… Язык, тело мое онемели, в глазах потемнело, к горлу
подступал ком. Я медленно отступил в глубь коридора.
- Быстрее! Летят, черти! Что ты расселся!? Жить надоело!?Быстро вниз! –
залаял он, глядя мне в лицо.
- Да оставь ты его, Вань, о себе подумай – раздался хриплый голос с
лестничной площадки.
- Не положено. Вниз, я сказал.
Он молниеносно подскочил, схватив меня за плечо, резко дернул мое
обездвиженное тело к себе. И вот я, в окружении незнакомых мне юнцов с
автоматами, одетых в армейскую форму времен Великой Отечественной,
буквально перелетаю с пролета на пролет. Пульсирующая волна жара бьет в
виски, в голове одна мысль: «Жить! Я хочу жить!»
Через обшарпанную, скрипучую дверь мы вываливаемся на улицу и,
сгорбившись, часто перебирая ногами, стараясь не останавливаться, мы
бежим к какому-то полуразрушенному зданию. А там вниз, вниз, вниз... Звук
сирены и грохот разрывающихся снарядов постепенно затихают. Я слышу
приглушенные голоса людей, крики младенцев, еле различимые просьбы
раненых.
В слабоосвещенном подвале бомбоубежища собралось около сотни людей,
всех их объединяли тревожные мысли о том, что происходит там, наверху.
После очередного содрогания от взрыва, сидевшие возле меня два старичка
гадали о том, куда попал снаряд:
- Кажись девятый дом, где-то недалеко рвануло,- со вздохом проговорил
один
- Да неее…Дважды в одну воронку снаряд не бьет. Вчера-сь только там
завалы разбирали, - растягивая слова, проговорил другой и, посмотрев на
меня, кивнул, будто искал во мне поддержки.
Через минут пятнадцать я сам стал разбирать, как далеко падают снаряды, и
уже ждал, когда громыхнет новый. Внезапно рвануло так, что металлические
чашки, стоявшие у некоторых на табуретах, с грохотом покатились по
бетонному полу, казалось, что стены вот-вот обрушатся, не выдержав
тяжести, навалившейся на потолок. Сердце екнуло в груди.
- Считай, Ванька тебе жизнь спас, - раздался откуда-то знакомый мне
хриплый голос . Это был тот, второй, кто был на лестничной площадке, когда
я открыл дверь. Глаза его смотрели с усмешкой, он как будто ждал чего-то…
-Что вылупился, это твой дом рвануло, считай, второй раз живешь…
Я посмотрел на своего спасителя, тот молча улыбался.
- Меня Рожок-Ванька кличут, а по отцу Рожковский буду, – приветливо
сказал он, пожав мне руку.
- Виктор. Просто Виктор, - ответил я, припоминая, где я мог слышать эту
фамилию.
-Год какой?- через пару минут вырвался из моих уст тревожный вопрос .
- Ну , и потрепало тебя , парнишка . 20 августа 1942 год. Контуженный што
ль? Ты ложись. Отдохни.
Я молча пристроился на лавке в углу комнаты. Кто-то укрыл меня…
Нудное дребезжание телефона разрывало тишину ночи. Я открыл глаза.
Нащупал на полу старенький Nokia. На дисплее – шесть пропущенных и
23.00. Я облегченно вздохнул, посмотрел вокруг. В слабом свете луны,
выхватывая глазами родной диван, заваленный бумагами стол, старый ковер
на стене, я с искреннем недоумением подумал: «Приснится же такое!»
Движимый желанием жить, я рывком вскочил и помчался на кухню ставить
чайник. Не включая свет, на ощупь, я уверенно направился к плите и… Боль!
Нестерпимая боль в ступне остановила меня на полпути. На одной ноге
допрыгав до стены, я со злостью стукнул по выключателю. Резкий
электрический свет с болью ударил в глаза. На полу лежали осколки
разбитого бокала, на столе – измятая газета. На развороте знакомая фраза:
«Чтим…помним…любим… »
Как молния неожиданное озарение ударило меня…В одно мгновение в
голове пронеслись картины двухлетней давности: лицо покойной бабки,
клочок последнего фронтового письма ее брата, на конверте фамилия –
Рожковский Иван. Ну конечно! Как я мог забыть эту фамилию и просьбы
усопшей, найти хоть какую-то информацию о погибшем.
Схватив газету, я, хромая, доковылял до компьютера и судорожно начал
вбивать электронный адрес сайта добровольческого отряда «Память»,
раздобытый мной
из статьи. На экране замелькали списки убитых.
Гавриленко. Журавлев. Зайнуллин. Крестовский. Муллагалиев. Никитин. Не
то…Всё не то…Рахматуллин. Рожковский…Иван. Один щелчок мышки.
Глаза выхватывают скупые строчки хроники: Рожковский Иван Иванович
1920 года рождения, артиллерист, награжден медалью «За боевые заслуги».
Пропал без вести 20 августа 1942 года под Сталинградом. Предположительно
погиб в результате обрушения здания от попадания авиационного снаряда.
Я не верил своим глазам…В голове не переставая звучали одна за другой
фразы: «Считай, Ванька тебе жизнь спас. Считай, второй раз живешь…»