Клейменова Алина

Клейменова Алина
Нам досталась большая боль
«Что гибель нам?
Мы даже смерти выше
В могилах мы построились в
отряд,
И ждем приказа нового
И пусть
Не думают, что мертвые не
слышат,
Когда о них потомки говорят».
Б. Майоров
По древнегреческой легенде великие и всемогущие боги сотворили на
земле пять веков.
Первый - золотой. Во времена золотого века люди были совершенно
счастливы, не знали ни болезней, ни горя.
Второй век - серебряный. Люди серебряного века были воинственными,
жестокими и гордыми. Они не приносили жертв богам, за что их боги
уничтожили.
Третий - каменный - век героев.
Шестьдесят лет назад отгремели последние залпы второй мировой
войны.
Возвратились домой миллионы мужчин, изведавших все тяготы, которые когда
– либо доставались на долю человека.
И много миллионов военных штатских не вернулись. Они остались на
бесчисленных полях сражений, в пепле концлагерных кремационных печей, на
суше и на дне нескольких морей. Везде. Сегодня говорят, что не осталось
больше тайн, и мы не знаем все о войне, но откуда щемящая тоска, которую
чувствуешь, когда звучит гимн Великой Отечественной - «Вставай, страна,
огромная»? Откуда боль, от которой никуда не деться, когда из-под вороха
аляповато-пестрых современных фотографий выглянет пожелтевший уголок
военной фотокарточки. В войне люди теряют очень близких людей. Например,
у моего одноклассника погиб прадед за освобождение небольшого села Пешки
Корсуня – Шевченского района на Украине - Тикунов Петр Федорович.
Хоронили погибших где приходилось и лишь через некоторое время жители
перенесли останки в центр села и похоронили в общей могиле во дворе средней
школы. Над могилой установлен обелиск воинам – освободителям.
Мой дед никогда не рассказывал о войне. Потому что после одного из боев
попал в плен и четыре долгих года батрачил на каком-то хуторе в Германии.
Всю его недолгую жизнь съедала горечь за собственное негероическое
прошлое. А
9 мая из его глаз текли скупые слезы, поэтому у меня
собственный счет к войне за эту сломанную судьбу.
О том, что стоила война, я знаю от бабушки. Знаю про оладьи из мерзлой
картошки с землею пополам, про оккупацию Ростовской области, где жила ее
свекровь с пятью дочерьми, которых прятала в подполье от фашистов, и как
стучало ее сердце. А в унисон с ним бились пять детских. Как рыдала она,
когда последнюю кормилицу - корову уводили со двора: армию нужно
кормить, и как жалобно крича, бежали за ней вслед маленькие дети.
Да, война - это прежде всего смерть. Не вообще смерть, а смерть
конкретного человека. Я сижу и думаю: такого же человека, как я.
Мне нужна эта память, так же как она нужна моим сверстникам. Это
память поколений. Если она исчезнет из нашего сердца, мы никогда не
восстановим той родственной связи, которая крепит нас с нашими истоками. Не
потому ли стучит в нашем сердце ненависть, когда мы читаем поэму
А.Вознесенского «Ров» о нелюдях, копающихся в черепах расстрелянных возле
Феодосийского шоссе?! Не могилы они обворовывают, не в жалких золотых
граммах презренного металла дело, а души обворовывают, души погребенных,
свои, наши.
В нашем селе стоит обелиск, на котором высечены имена фронтовиков односельчан.
Глядя на него, понимаю: я непременно приду сюда 9 мая. И буду смотреть
на этот праздник их глазами. И скорбеть буду. И плакать вместе со всеми, я
буду плакать их слезами. И буду радоваться, что была Победа, что она есть.
А мы с вами, чьи отцы, братья, мужья, деды и прадеды завоевали эту победу,
мы - одна семья. Мы - Россия.