meshherjakova

Ольга Мещерякова – родилась и живёт в Тольятти.
Учится в Тольяттинском государственном университете на специальности «Филология»
Печаталась в коллективных сборниках «День поэзии» (Самара) и «Нам в небесах летать
дано» (Отрадный); литературных журналах «Молодёжная волна» (Самара), «Стрежень» и
«Город» (Тольятти).
Занимается в лаборатории литературного творчества ТГУ (руководитель Семён Краснов,
член Союза писателей России)
***
Осенний дождь рисует для меня
Автопортрет.
Прямые капли к стёклам наклоня,
А мыслей нет...
Бредёт по лужам, голову склоня,
Скрывая свет.
Шагает по дороге для меня,
А строк всё нет...
Осенний вальс играет для меня,
Он жив едва,
Без перерыва каплями звеня,
Но спят слова.
Уходит дождь, отчаявшись навек,
Шаги легки...
За ним плывут по гибким руслам рек
Мои стихи.
***
Я рисую штрихи небрежно,
Собирая из них картину:
Чёрно-белая в воздухе свежесть
И трава собралась в паутину.
Одинокий фонарь на аллее,
Свет его по скамейке бродит.
С непривычки рука немеет…
Я рисую в стакане воду.
Я рисую…ломается стержень.
Я сниму деревянную кожу…
Вновь рисую: туман безбрежный,
Облаков мутноватое ложе.
Я рисую: окно открыто,
В серой дали прозрачная дверца,
Светлый дождь сквозь небесное сито…
Я рисую свой мир из сердца.
***
Горбатый месяц выглянул в окно,
Моргают звёзды сонными глазами,
Дождя ушедшего стальное волокно
Разбросано седыми волосами.
Сидит, сутулясь, спящий воробей,
Во сне мечта — сухая хлеба корка...
Качает ветер колыбель ветвей
И начинает звёздную уборку.
Ночная мгла мне кажется бледней
И сердце ждёт пылающего неба...
А за окном всё тот же воробей,
И я крошу ему горбушку хлеба.
***
Пахнет мёдом в комнате пустой,
На столе лежат сухие крошки.
Тянется от чая пар густой.
И у теплой лампы вьются мошки.
Удочка уставшая - в углу,
В ржавой банке корчится червяк.
Не подсел сегодня на иглу,
Как его удачливый земляк.
В тазике затихли караси,
Пойманные при вечернем клёве…
Увлеченье, Господи прости –
На основе проливанья крови.
Клонит в сон…Мерещится река…
Нервный поплавок ныряет в воду…
Вот она – задача рыбака –
Испытать судьбу, не зная броду.
***
Странным блеском светятся глаза –
Я не плачу.
Просто ветра тонкая лоза –
Не иначе.
Просто свет в твоём окне
Тихо гаснет...
Стали чувства светлые во мне
Кровью красной.
За спиной – обломки крыльев,
Чувство боли.
Были перья – стали пылью.
Ты – без роли.
Жизнь начнётся с нового листа,
Слёзы скрыла.
Всё равно я выучусь летать
И без крыльев!
***
Целую нежно свежесть лепестков…
Шепчу: «Живи…»
Словесных много на листе ростков –
Ты их не рви.
Они назавтра вырастут в слова,
Потом – в строку.
Взойдет катреном свежая трава
Как дань глотку.
Глотку слепого вдохновенья,
Тепла любви.
Нашла я выпавшие звенья
Твоей цепи.
Я соберу всё воедино
В ладонь свою,
Раскрашу ярко блеклую картину
И цепь солью…
В деревья вырастут слова,
Исчезнет грусть…
Сегодня, может, я и неправа,
А завтра – пусть…
***
Чёрным – по чёрному, белым – по белому
Пишется мне этой ночью,
Мыслей в душе моей клочья,
Я – половинка от целого.
Ручка не пишет и строчек не видно,
Шкатулка рвётся мелодией.
Похожа судьба на пародию,
Но мне всё равно не обидно.
Голосом хриплым в дуэте с гитарой
Песни пою – невидимки,
Чернила найду, и восстанут из дымки
Стихи из сердечного вара.
Я замолчала, мелодия стынет…
Стала твоей всецело.
Чёрным – по белому, белым – по чёрному
Будет писаться отныне.
Просто ночь
Дневную пыль вытряхивает вечер
И тень деревьев прячется во тьму
Уходит солнце, мраку не перечит,
И красит небо волосы в сурьму.
Сугробы листьев тают в быстром ветре
И, словно звёзды, меркнут фонари,
Луна скрипит на сотом километре
И продолжает ехать до зари.
Горят дома глазами неживыми
И мчится сон...
Мне надоело, прочь!
Зачем юлить дорогами кривыми?!
Всё просто:
осень,
звёзды,
ночь.
***
Мне снится кроткая старинная икона
Лик, освещённый маленькой свечой,
Читая строки Божьего закона,
Я говорю с Отцом своей душой.
В святой тиши стою на коленях,
Бессмертной кельи впитывая дух,
Я забываюсь в искренних моленьях,
Прощенья Господа выпрашивая вслух.
...Мне снится кроткая старинная икона,
Полна душа очищенным желаньем.
Хранителю я в землю бью поклоны...
И просыпаюсь в келье над Писанием.
***
Всё меняется быстро со временем,
Чередой пробегают годы,
Тяжкий груз, что когда-то был бременем,
Камнем канет в холодную воду.
Все мечты, что высокими были
Станут чем-то сухим и бессмысленным,
Блеск звезды обратится пылью,
Единичное станет бесчисленным.
Время льётся без лишнего лепета:
Осень к осени, лист к листу.
Но всё так же с любовью и трепетом
Души тянутся ближе к кресту.
Наедине с Тольятти
Я выбегу ночью из дома
И ветер поглажу рукой,
Здесь всё мне до боли знакомо,
Во всём – красота и покой.
На старой забытой скамейке
Я целую ночь просижу,
И звёзды, что тянутся змейкой,
В край снов, не спеша, провожу.
Ты мне подмигнёшь светом окон
И спросишь о том, как живу…
Трепещет берёзовый локон
И листья бросает в траву.
С тобой не сидели мы долго,
Дела отложить не могли,
А я так скучала по Волге,
И снились всю ночь Жигули.
Тебя обнимаю за плечи
И пальцы сжимаю… Молчанье.
Нам путь загорается млечный,
Мы вместе: хоть в рай, хоть в изгнанье.
Мой город
Сквозь дым и гарь, сквозь сборище машин
Ты смотришь детскими, невинными глазами.
Так тихий сонм немыслимых картин
Таит глубины смысла перед нами.
Но вот понять в запутанных чертах,
За грубыми небрежными мазками
Всю красоту, закрытую в холстах,
Всходящую незримыми ростками,
Так сложно нам…и мы отводим взор
Туда, где блеск, сиянье и веселье…
Мы собираем разноцветный сор,
Чтобы украсить им убранство кельи.
А ты протягиваешь каждому из нас
Задушенные проводами руки,
Тебя хранит Нерукотворный Спас,
И в голосе твоём – святые звуки.
Исполосованный резиною колёс,
Доверчиво заглядываешь в лица,
И капельки твоих бессильных слёз
Сидят, как птичьи стаи, на ресницах.
Тебе бросают доброты сухой ломоть,
Посыпанный солёными словами…
Но ты живи, храни тебя Господь,
Мой пыльный город с детскими глазами!
Букет сирени
Принесли в руках букет сирени —
Голубые бледные огни —
Словно спят и тихое забвенье:
Стёрты в памяти сады и соловьи.
Тихо спят, забытые в мгновенье,
Вянет небо в мутном хрустале...
Принесли в руках букет сирени
Умирать ненужным на столе.
Мне снится осень...
Столбом тягучим встали облака,
Танцует пламя на опавших листьях,
Берёзы кроткой тонкая рука
Рисует осень золочёной кистью.
Чуть жив в тумане аромат костра...
У осени устойчивые сроки.
Косым дождём — уныла и остра —
Зачёркивает огненные строки.
Рябины ягоды сливаются с зарёй...
И на вопрос: «Где осень»? — нет
ответа.
Она мне снится, лишь глаза закрой...
А за окном сейчас всё то же лето.
***
Я не поэт, стихи мои спокойны,
В одной одежде, словно на параде,
Они просты, банальны, однослойны,
И лишь смиренность кроется во взгляде.
Я не поэт, и мне писать не нужно…
Застывший дождь над рифмою проплачет –
И мыслей вновь на рукописи лужи…
Я не поэт, но не могу иначе…
Я не поэт и души не тревожу,
Не выворачиваю чувства наизнанку,
Кладу я мысль на стиранное ложе,
Из сердца доставая, как из банки.